六号公馆

暗，像极了濒**之人的喘息。

    林宇停下了脚步。

    他浑身**透，发******地贴在额头上，**珠顺着苍白的脸颊滑落。

    他抬头看着那块破招牌，一种本能的求生**让他推开了那扇布满油污的玻璃门。

    “叮铃……”

    门口的风铃发出沉闷的响声。

    一股混合着泡面味、廉价烟草味和机箱散热味道的热浪扑面而来。

    这里是城市的背面，是那些被****社会遗忘或者自我放逐之人的避难所。

    网咖里光线昏暗，只有几十**电脑屏幕闪烁着幽蓝的光芒，映照出一张张或兴奋、或**木的面孔。

    键盘敲击声噼里啪啦地响成一片，像是无数只飞蛾在扑打着翅膀。

    没有人注意到来了一个浑身**透的落魄男人。

    林宇拖着沉重的步伐，走到了角落里的一个破旧沙发前。沙发原本是米**的，但如今已经变成了灰黑**，上面布满了烟**和污渍。

    他瘫坐下来，身体深陷进柔软却肮脏的沙发里。

    极度的疲惫感如同****般袭来。

    他颤抖着手，从**透的衣兜里摸出一包已经有些变形的烟。费了好大的劲，才从里面抽出了一根，叼在嘴里。

    然后，他摸出了打火机。

    “咔哒。”

    拇**按在砂**上。

    “咔哒。”

    没有火苗。

    他的手抖得太厉害了，拇**根本无法在那个准确的瞬间发力。那只该**的手，在经历了刚才的羞**后，此刻正以一种更加疯狂的频率痉挛着。

    “咔哒。咔哒。咔哒。”

    一次，两次，三次。

    火石摩擦出微弱的火星，却始终无法点燃那一簇希望的火苗。

    周围很吵，有人在喊着“团战”，有人在骂着脏话。

    但在林宇的耳朵里，只有那一声声失败的“咔哒”声，像是某种倒计时，在宣告着他作为一个“人”的功能正在一点点丧失。

    “啪。”

    打火机从他那不听使唤的**间滑落，掉在满是烟灰的**泥地上，发出一声清脆而绝望的声响。

    林宇呆呆地看着地上的打火机，叼着那根没点燃的烟，整个人像是被抽走了脊梁骨，一种想哭却哭不出来的**楚涌上鼻腔。

    连个火都点不着。

    这就是那个曾经设计出城市地标的天才建筑师？这就是那个发誓要改变城市天际线的林宇？

    现在的他，连一团火都掌控不了。

    就在这时，一只手伸了过来。

    那是一只粗糙、宽大、布满老茧的手。那只手捡起了地上的打火机，动作并不快，却透着一种磐石般的稳健。

    “咔嚓。”

    一声轻响。

    一簇橙****的火苗在林宇面前跳跃起来。

    林宇愣住了，他抬起头，透过那微弱的火光，看到了一张脸。

    那是一个**年男人。

    **子拉碴，头发**得像是**窝，看起来至少有一个星期没洗过了。

    他身上穿着一件洗得发白的灰**老头衫，**口印着几个掉了一半的红字——“XX宽带赠”。

    下身是一条松松垮垮的大裤衩，**出两条长满**毛的小**。脚上踩着一双早已磨平了底的蓝**人字拖，脚趾**里似乎还夹着点灰。

    男人手里拿着一把破蒲扇，正有一下没一下地**着。

    这是这家网咖的老板，老**。

    老**维持着打火机的姿势，火苗在他浑浊的眸子里跳动，但那目光深**，却似乎藏着某种清澈见底的东西。

    他看着林宇那双仍在剧烈痉挛的手，眼神里没有像刚才那个HR那样的嫌弃，也没有那种让人作呕的廉价同**。

    他就那么平静地看着，像是在看一块石头，一棵树。

    林宇下意识地凑过去，点燃了烟。

    深**一口，辛辣的烟雾冲进肺里，让他稍微找回了一点活着的实感。

    老**收起打火机，顺手从旁边的柜**上端过一杯热茶，放在林宇面前的茶几上。

    那是一个印着“为人民服务”字样的搪瓷缸，里面的茶**颜**很深，冒着热气，显然是那种**廉价的茶叶沫子泡出来的。

    “外面雨大，歇会儿。”

    老**的声音有些沙哑，带着一种常年被烟熏火燎后的沧桑感。他**了**手**的蒲扇，目光扫过林宇那只依然在发抖的手，淡淡地说道：

    “手抖了没事，心别抖就行。在我这儿，没人催你**图，也没人**你签字。”

    这句话很轻，却像是一记重锤，砸在林宇的心口。

    林宇捧起那杯热茶。搪瓷缸**热的触感传递到掌心，稍微缓**了**尖的冰冷。

    他透过袅袅升起的**雾，目光扫过整个网咖。

    耳边是此起彼伏的键盘敲击声，屏幕上闪烁着各种光怪陆离的游戏画面。

    有人在虚