六号公馆

，手里不知何时多了一支**致的签字笔。那是金属质感的笔杆，在灯光下折**出冰冷的光**。

    笔在他修长的**间轻盈地旋转着，划出一道道**畅而完**的圆形轨迹。

    那是一双稳定的手。一双能够掌控线条、能够书写命运的手。

    与林宇衣兜里那双如风**枯叶般颤抖的手，形成了**残酷的对比。

    随手抽出一张洁白的A4纸，啪的一声拍在桌面上，然后将那支笔丢在纸上。笔滚了两圈，停在林宇面前。

    “别跟我说那些以前获过什么奖的废话，那些奖杯在废品站论斤卖都不值钱。”HR眼神戏谑，像是在看一只试图翻越围墙的癞皮**，“既然想吃这碗饭，那就让我看看你的基本功。我就不考你什么结构力**了，太难为你。”

    他**了**那张白纸：“画条直线我看看。”

    画条直线。

    这是建筑绘图里**基础、**简单的动作。对于曾经的天才建筑师林宇来说，这本该像是呼**一样自然。

    林宇看着那张白纸。

    在那一瞬间，他眼前的世界仿佛扭曲了。那不是一张纸，那是一片茫茫的白**雪原，又像是那座大桥坍塌后扬起的漫天灰尘。

    “画啊。”HR催促道，声音里带着猫戏老鼠的快意。

    林宇颤抖着伸出了右手。

    那只手曾经画出过这座城市****的天际线，曾经在无数个深夜里**准地勾勒出每一个承重节点的受力分析。

    他的大脑里依然存留着那些完**的肌**记忆，他的神经依然记得如何运笔、如何用力、如何收锋。

    他握住了笔。

    金属的笔杆冰冷刺骨。

    然而，当笔尖真正触碰到纸面的那一瞬间，一股巨大的电**仿佛从地底深**窜起，瞬间击穿了他的脊椎。

    并没有直线。

    “嗡——”

    脑海**轰然**响，那是钢索崩断的巨响。

    他的眼前出现了幻觉。

    那张白纸上仿佛渗出了殷红的**迹，那些**迹在扭曲、在尖叫。

    他看到的不是笔，而是一把沾满鲜**的手术刀，正在切割着那些无辜者的生命。

    他的手开始剧烈地**跳。

    不是颤抖，是**跳。像是有一只看不见的恶鬼正****抓住他的手腕，疯狂地**晃着。

    “控制住……控制住……”他在心里疯狂地呐喊，额头上渗出了豆大的冷汗，脸**瞬间变得惨白如纸。

    可是，那只手完全背叛了他的意志。

    笔尖在纸上疯狂地游走，留下的不是刚劲有力的直线，而是一串丑陋、扭曲、断断续续的锯齿线。

    那线条像是濒**之人的心电图，又像是大桥断裂时那狰狞恐怖的裂痕。

    啪嗒。

    笔从**间滑落，掉在桌面上，发出一声清脆的响声。

    **一般的寂静。

    林宇大口大口地喘息着，瞳孔涣散，像是刚刚经历了一场殊**搏斗。

    他看着纸上那团如同蚯蚓爬行般的墨迹，心脏像是被一只冰冷的大手狠狠攥住，痛得无法呼**。

    废了。

    彻底废了。

    “噗……”

    一声嗤笑打破了寂静。

    看着那张纸，脸上的表**从玩味变成了赤****的鄙夷。他伸出两根手**，捏起那张白纸，连同林宇那份受**的简历一起，随手揉成了一团。

    那个动作很随意，却**准无比。

    “哐当。”

    纸团在空**划过一道抛物线，**准地落进了他脚边的垃圾桶里。

    “大叔，”HR抬起头，看着面**惨白的林宇，语气**充满了不屑，“手抖成这样还想**建筑？别来碰瓷了。哪怕是去工地搬砖，人家都怕你把砖头砸脚上。”

    周围爆发出一阵低低的哄笑声。那些笑声像是一把把生锈的锯子，来回拉扯着林宇**后一点神经。

    “去帕金森康复**心画涂鸦吧，”HR重新拿起一支笔，在他修长的**间转动起来，“那里或许有人能欣赏你的‘**构****’艺术。”

    林宇不知道自己是怎么离开那里的。

    他只觉得眼前的一切都在旋转，那些嘲笑声、雨声、雷声混合在一起，化作一股巨大的洪**，将他冲出了那个令人窒息的空间。

    他像是一条丧家之**，跌跌撞撞地冲进了漫天的大雨**。

    冰冷的雨**瞬间浇透了他的全身，但他却感觉不到冷。因为他的身体里，早已经是一片**灰。

    他在雨**盲目地奔跑着，皮鞋踩进****，溅起肮脏的泥**，打**了他的裤**。那裤脚沉重地贴在**上，像是一副沉重的镣铐，拖慢了他的步伐。

    不知跑了多久，也不知跑到了哪里。

    直到那盏昏**、破旧的霓虹灯牌在他眼前闪烁起来。

    “微光网咖”。

    那灯牌上的“光”字已经坏了一半，只剩下下面的一点残**，在风雨**忽明忽