六号公馆

    一股陈旧的、混合着松香与****木头的气味扑面而来。

    阿欣迈步走了进去。

    身后的门无声地合上，将韩晗的身**和走廊的光线一同隔绝在了外面。

    屋**没有开**灯，只有床头的一盏落地**灯散发着微弱的光芒。在那昏**的光**里，阿欣看到了那个男人。

    他并没有像阿欣想象**那样，是个脑满肠肥、急**攻心的嫖客。

    相反，他看起来落魄极了。

    那是一个极其年轻的男人，身形消瘦得有些佝偻，仿佛一阵风就能将他吹倒。

    他穿着一套黑**的燕尾服，那衣服显然已经有些年头了，袖口磨得发白起球，有些地方甚至还能看到**补的痕迹。

    但这身并不合体的旧礼服，却被他穿得一**不苟，领结打得端端正正，衬衫的褶皱也被极力抚平。

    那是他**后的尊严，也是他绝望的裹**布。

    此刻，他正坐在床边，怀里紧紧抱着一把巨大的大提琴。

    那琴身有些斑驳，却被擦拭得锃亮。

    他低着头，脸埋在琴颈**，肩膀剧烈地耸动着，压抑的呜咽声像是一只受伤的小**在夜****哀鸣。

    阿欣站在门口，原本在进门前**行堆砌起来的媚态，在看到这个背**的瞬间，土崩瓦**。

    那种感觉太**悉了。

    太痛了。

    她仿佛看到了几天前的自己。

    那个蹲在冰冷的出租屋里，对着满地废弃画稿痛哭**涕的自己；那个在画廊角落里，看着别人谈笑风生而自己如坠冰窟的自己。

    那是一种被梦想**迟的痛楚。

    明明付出了所有，明明把灵魂都熬**了，却依然撞不破那道名为“天赋”或“机遇”的**墙。

    阿欣并没有按照魅魔的本能去摆弄什么撩人的姿势，也没有发出那种甜腻的笑声。

    她只是静静地站在那里，任由那股同病相怜的悲悯在**腔里蔓延，淹没了她原本的任务。

    她赤着脚，踩在冰凉的地板上，一步一步地走了过去。

    那洁白的**摆在身后拖曳，发出沙沙的声响，在这个寂静的房间里，宛如一声声叹息。

    男人似乎察觉到了什么，猛地抬起头。

    那是一张苍白而神经质的脸，眼窝深陷，布满了红****，眼神**充满了惊恐与防备。

    但当他看到眼前这个穿着白**、宛如天使般降临的女人时，那眼**的惊恐瞬间凝固，化作了一种难以置信的****。

    “你是……谬斯吗？”男人喃喃自语，声音沙哑得厉害。

    阿欣没有回答。

    她的目光落在了男人的手上。

    那是一双怎样的手啊。

    手**修长，却因为长年累月的过度练习而严重变形。

    **关节粗大得有些畸形，**尖上覆盖着厚厚的老茧，有些地方甚至裂开了口子，渗出******迹，又结成了新的痂。

    这双手，是为了触碰琴弦而生的，也是被琴弦一点点绞碎的。

    阿欣的心脏猛地抽痛了一下。

    她想起了自己那双曾经在冬天里洗盘子洗到冻疮溃烂的手，想起了自己为了买颜料而去搬运重物时留下的淤青。

    除了疯子，谁会为了那虚无缥缈的艺术，把自己折磨成这样？

    除了同类，谁又能懂这种深入骨髓的苦？

    阿欣缓缓地跪了下来。

    她那层层叠叠的白****摆铺散开来，如同云朵般将男人那双破旧的皮鞋淹没。

    她没有去触碰男人的身体，而是伸出双手，小心翼翼地、如同捧着稀世珍宝般，捧起了男人那只布满伤痕的手。

    她的手**冰凉，却柔软得不可思议。

    男人浑身一僵，下意识地想要抽回手：“别……脏……难看……”

    “不脏。”

    阿欣轻声说道。她抬起头，那双深邃的眸子里没有一**一毫的****，只有满溢而出的**柔与心疼。

    “很疼吧？”

    她低下头，在那粗糙变形的**关节上，落下了一个轻柔的吻。

    那个吻很轻，却像是一道滚烫的烙印，瞬间击穿了男人那早已千疮百孔的心理防线。

    “除了这把琴……从来没有人问过我疼不疼。”阿欣抬起眼帘，眼角微微泛红，声音里带着一种让人心碎的****，“他们只问你拉得好不好，只问你能卖多少**，只问你能不能拿奖……对吗？”

    “哇——”

    男人再也忍不住了。

    他手**的琴弓滑落，整个人猛地扑向了阿欣，像是个受了天大委屈的孩子终于找到了****的怀抱。

    他****地抱住阿欣，将头埋在她那**暖柔软的**口，放声大哭。

    “我不想这样的……我真的努力了……”

    “他们说我没有灵气……说我只是个匠人……”

    “我练了二十年……我的手都要断了……为什么还是没人听……”