六号公馆

    第17章 尘世孤岛

    宴会厅穹**那盏巨大的**晶吊灯，正毫无保留地倾泻着光芒，每一颗垂坠的**晶都被**心擦拭过，折**出绚烂却刺眼的亮白。

    光线落在光洁的大理石地面上，又反**到镀金的墙壁间，整个空间仿佛被这种过分热烈的人造光辉填满，不留一******的余地。

    空气**弥漫着一种混合了昂贵香**、陈年红酒以及某种由海鲜和油脂加热后散发出的甜腻气息。

    这种味道对于身**其间的大多数人来说，是成功的佐料，是欢愉的催化剂，但对于缩在角落圆桌旁的陈默而言，却像是一团**漉漉的棉絮，紧紧堵住了他的鼻腔，让他每一次呼**都变得沉重而艰难。

    陈默正如他的名字一样，沉默得像是一件被人遗忘在角落里的旧家**。

    他今年三十四岁，身形削瘦，背脊因为常年伏案工作而习惯**地微微佝偻着，仿佛背负着某种看不见的重物。

    他此时穿着一套黑**的西装，那是五年前为了参加表**婚礼而买的廉价货。

    岁月不仅磨损了袖口的布料，使其泛起一层尴尬的亮光，更让这套原本就不太合身的西装显得愈发空**。

    这几年，他就像是被生活逐渐抽**了**分的植物，整个人都在向**收缩，以至于那件西装松垮地挂在身上，领口敞开着，**出一大截洗得发白的格子衬衫。

    衬衫领口的扣子被他扣得严严实实，甚至勒出了一道红印，但他似乎毫无察觉，或者说，这微不**道的窒息感，比起周遭这喧闹的世界，反而让他感到一**莫名的安全。

    他的脖子上挂着一条蓝**的工牌带子，带子的边缘已经起球，毛躁躁地磨蹭着他的后颈。

    在这个衣香鬓**、人人都在展示着**致袖扣和名牌腕表的场合，那个印着他工号和照片的塑料牌子，显得如此突兀，又如此荒诞。

    那是他身上唯一鲜明的标签，也是他此刻坐在这里的唯一理由——证明他是这庞大机器**一颗微不**道的螺**钉，虽然生锈，却并****落。

    “来来来！让我们再次举杯，为了这次项目的圆满成功，为了我们团队的拼搏**神，**杯！”

    一阵**亢激昂的声音穿透了嘈杂的人声，像是一把锐利的餐刀划过瓷盘，刺入陈默的耳膜。

    说话的是宴会厅**央**桌的一位年轻男子。

    他梳着当下**行的油头，每一根发**都服帖地固定在脑后，在灯光下闪烁着油亮的光**。

    他的脸庞白皙而圆润，带着一种**经历过风霜的**致，此时正因酒**的作用而泛着红光。

    那是新来的空降领导，林**管。

    二十八岁，年轻，充满活力，擅长用**绚烂的PPT展示**平庸的数据，也擅长在酒桌上将每一个人的名字都叫得**热无比。

    聚光灯仿佛有意识般地追随着林**管。他正站在那里，手里**举着那只剔透的**脚杯，红**的酒液在杯壁上**曳，如同**动的宝石。

    “这次攻坚战，大家都很辛苦！”林**管的声音通过麦克风被放大了数倍，回**在整个大厅，“特别是我们技术部的兄**们，连续奋战了一个月，这种**神，就是我们要弘扬的企业狼**！”

    掌声雷动。

    陈默坐在**外围的桌子上，手里捏着一双一次**筷子，面前的盘子里剩着几根早已凉透的芥蓝。

    他没有鼓掌，只是机械地咀嚼着口**那根纤维粗糙的青菜。

    那个项目的核心代码，其实是他写的。

    那是一个涉及底层架构重构的复杂工程，原来的代码像是一座******坠的危楼，只有他，只有在这个岗位上熬了七年的陈默，**悉那座危楼里的每一块砖、每一条裂**。

    为了重构，他连续熬了三个通宵，在那七十二个小时里，除了喝咖啡和上厕所，他的手**几乎没有离开过键盘。

    他的眼睛盯着屏幕上滚动的字符，那是他唯一能掌控的世界，每一行代码的逻辑都清晰、公正，没有推诿，没有谎言。

    但在林**管刚才那长达四十页的庆功PPT里，陈默的名字只出现在**后一页，“特别鸣谢”那行不起眼的小字里，夹杂在一堆行政和后勤人员的名字**间，像是一粒掉进灰尘里的芝**。

    陈默咽下那口苦**的凉菜，推了推鼻梁上那副黑框树脂眼镜。

    镜片很厚，鼻托**积了一层难以清洗的****汗渍，那是无数个加班深夜里留下的痕迹。

    透过模糊的镜片，他看着远**意气风发的林**管，心**竟然没有太多的愤怒，只有一种仿佛沉入深海般的**木。

    习惯了。

    这三个字像是一道咒语，封印了他所有的**绪。

    从什么时候开始的呢？

    也许是从第一次被抢功却选择忍气**声开始，也许是从第一次在年终考评上看到“**格**向，缺乏领导力”的评语开始。

    他就像是一块被反复捶打的铁，**终失去了火花，只剩下冰冷的**度。

    “哎，那边的，陈工！