六号公馆

钉，狠狠地楔进了她的耳膜。

    周围的人群依旧熙熙攘攘。

    那些穿着剪裁得体的西装、裹着名贵皮草的男男女女，他们端着酒杯，优雅地穿梭在画作之间。

    他们的笑声很轻，却很刺耳；他们的眼神很亮，却从**在任何一幅画上停留超过五秒。

    有人背靠着那幅《星空》，把它当成了聊天的背景板；有人甚至随手将喝了一半的酒杯放在了画作下方的展示**上，那冰冷的**珠顺着杯壁滑落，正好滴落在签名**，像是一滴浑浊的泪。

    没有人在乎。

    在这个被金钱与虚荣堆砌起来的殿堂里，画本身并不重要，重要的是谁**的展，来了什么人，能换到什么资源。

    阿欣感到一阵剧烈的眩晕。

    她看着那些晃动的人**，他们仿佛变成了一群**彩斑斓的野**，张着**盆大口，咀嚼着名利，**噬着虚空。

    而她视若珍宝的妹妹的灵魂，就这样被随意地丢弃在地上，任由这些光鲜亮丽的鞋底践踏。

    灯光太亮了，亮得让人想吐。

    阿欣踉跄地后退了一步，后背撞在了冰冷的墙壁上。

    那一瞬间，她觉得自己像个笑话。

    她出卖了自己的**体，出卖了自己的尊严，甚至将自己的纯贞押给了那个深不见底的“六号公馆”，结果只换来了一场热闹的……葬礼。

    一场无人哀悼的葬礼。

    就在她感到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火**瞎了眼的时候，她的余光忽然瞥见了一个身**。

    在展厅**偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个人。

    那是一个与这里格格不入的人。

    他穿着一套深蓝**的保安制服，那制服显然并不合身，袖口磨损得厉害，**出了里面洗得发白的衬衫边缘。

    裤脚有些长，堆叠在脚踝**，显得拖沓而廉价。

    他戴着一**有点歪的大檐**，手里捏着一个贴着胶带的老旧对讲机。

    在这个动辄一身行头数十万的场合里，他就像是一粒沾在**绸上的灰尘，不起眼，甚至有些碍眼。

    没有人正眼看他，甚至没有人避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的道**，一根柱子，一盆枯萎的植物。

    但他站在那里，站得笔直。

    他摘下了那**有些脏旧的**子，双手捧着放在**前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。

    他仰着头，一动不动地盯着那幅被所有人无视的《星空》。

    阿欣愣住了。

    她像是抓住了**后一根救命稻草，又像是被某种神秘的力量牵引，鬼使神差地走了过去。

    走得近了，她才看清这个保安的模样。

    五十多岁，头发花白，脸上沟壑纵横，那是岁月与风霜用钝刀子刻下的痕迹。

    他的背微微有些驼，像是背负着什么看不见的一生重担。

    但他此刻的眼神，却让阿欣的心脏猛地一缩。

    那双浑浊的、饱经风霜的老眼里，此刻竟然蓄满了泪**。那泪光在灯下闪烁，清澈得如同初生的婴孩，又悲悯得如同俯瞰众生的神佛。

    他看得那么专注，仿佛透过那层层叠叠的油彩，穿过了生与**的界限，直接看到了那个在病榻上咳**、在绝望**挥舞画笔的少女灵魂。

    “你……”阿欣的声音****，像是从**咙里**出来的，“你看得懂？”

    老**没有立刻回答。

    他依旧盯着那幅画，**结上下滚动了一下，似乎在平复某种激**的**绪。过了许久，他才缓缓转过头。

    那是一张平凡得不能再平凡的脸，扔进人堆里就会立刻消失不见。

    但他看着阿欣的时候，那种目光却让阿欣感到一种前所**有的战栗——那不是审视，不是**望，而是一种能够**穿一切皮囊、直抵灵魂深**的悲哀与**柔。

    “看得懂。”

    老**的声音很轻，带着一种砂纸打磨过的粗砺感，却异常清晰。

    “这画里……有人在喊救命。”

    阿欣的瞳孔骤然放大，呼**在那一刻停滞了。

    老**伸出那双粗糙得如同树皮般的手，**了**画布上那一片**深沉的蓝**漩涡，又**了**漩涡**心那一点微弱得几乎要熄**的金**。

    “也有人在唱圣歌。”老**轻轻叹了口气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如惊雷**响，“姑娘，画这画的人，心很**净。太**净了……她在燃烧自己，想给这个黑漆漆的夜里点一盏灯。她疼，很疼，但她没喊疼，她在替那些在黑夜里走路的人喊疼。”

    眼泪，毫无预兆地从阿欣的眼眶里涌了出来。

    决堤一般。

    这么多天来的委屈、屈**、恐惧，在这一瞬间全部崩塌。她****咬着嘴**，不让自己哭出声来，身体却控制不住地剧烈颤抖。

    懂了。

    终于有人懂了。

    不是