宗**家庭的禁忌治疗

要赞助者。

    汉密尔顿家族这一代的掌舵人。

    罗翰居然是她的孙子……

    那天晚上卡特查了更久。

    汉密尔顿家族，祖籍柴郡，两百年前的“英**第一**人”**玛·汉密尔顿是他们的先祖。

    ……

    卡特医生终于没忍住，拨通了伊芙琳的号码。

    手机放在耳边，等待音响了七声。

    她数着。

    每一响都在**腔里敲出一次回音。

    接通。

    “我是卡特医生。”她说，声音比预想的稳，“只是想确认罗翰的状况。”

    电话那端沉默了一秒。

    然后传来那个女声，疲惫，周围有些喧嚣，似乎在参加什么晚会。

    伊芙琳礼貌得像一层薄冰：

    “他在休息。需要时间恢复。”

    “……他有疼痛复发吗？任何生理不适？”

    停顿。

    两秒。三秒。

    她盯着窗玻璃上自己的倒**——金发有些散，眼镜反**着诊室的灯光，嘴**苍白微张，像在等待宣判。

    “没有。”伊芙琳说。

    这三个字落进耳朵里，像三块石头投入深井。

    她等着更多回音。

    然后伊芙琳继续说，声音依旧平静，但那种平静比怒吼更锋利：

    “他不需要你的治疗。”

    “你该庆幸我没告诉我****你的失格行为，我劝你断掉与罗翰的联系，她虽然不知道你跟罗翰超越医患的那些……事。”

    “但，手**治疗？她也看了罗翰的医疗档案，就算她找私家侦探调查你，监听你，我也不会意外。”

    “你要**的是彻底的静默，不要再打给我了，听明白了吗。”

    咔哒。

    挂断。

    卡特维持着把手机贴在耳边的姿势，听筒里只剩下忙音。

    嘟嘟嘟。

    规律，冷漠，像某种倒计时。

    你的失格行为。

    她慢慢放下手机，看着屏幕上“通话结束”的字样。

    失格。

    这个词在她脑海里旋转。

    她确定了上次见面，伊芙琳说的“全部”——确实是罗翰把所有只属于二人的秘密都告诉了第三者。

    一种背叛感涌上心头。

    她想打电话回去反驳——她确实**助了罗翰，确实缓**了他的疼痛，确实在他**无助的时候给了他一个可以倾诉的角落。

    但她想起诊室里那些越来越过分的“治疗”，想起自己穿着**袜和**跟鞋、像个**级应召女郎般站在男孩面前搔首弄姿的样子，想起那张用口红写在大****侧的照片……

    想起自己在他面前****、失禁、像某种发**的****一样失态。

    失格。

    这个词是对的。

    至于私家侦探——那部银**手机没人知道，而她本人的另外两部手机——不管是私人的还是工作的所有信息，社**平**还是私人邮件，都不怕任何调查，甚至监听。

    她打开抽屉**深**。

    那条烟灰****袜静静躺在天鹅绒**衬上。

    她没洗过。

    一次都没有。

    **渍已经**涸，从深褐**氧化成浅褐**，边缘泛白，像**涸的河床留下的盐碱地。

    她用手**轻轻触碰那**痕迹，布料已经变**，纤维里嵌着她和他**同分泌的东西——她的体液，他的**液，混合在一起，**成一块分不清彼此的污渍。

    她把**袜覆在鼻梁与嘴**之间。

    深深**气。

    什么也没有。

    没有他的气味。

    没有那天诊室里****的、躁动的、充满荷尔蒙的空气。

    没有他****时那种浓烈的、略带腥甜的雄**气息。

    只‘有’所有味道完全挥发后，什么也不剩。

    没了。

    全都没了。

    她把**袜贴在脸颊上，闭上眼，试图回忆过去的一切——他坐在检查床边，他用那种混杂着羞耻和渴望的眼神看她，他的手第一次**动触碰她的脚，吻她的脚，她在他掌击下颤抖着达到人生一次**吹——

    她睁开眼，眼角滑落悲伤的、被遗弃的泪。

    她把**袜小心放回抽屉，关上。

    手机界面划到几天前的对话。

    她发送的那张照片——她在大****侧用暗红**口红歪歪扭扭写着“罗翰专属”。

    那是她这辈子**过的**疯狂、**自我贬低的事，没有之一。

    拍完那张照片时，她的手在抖，心跳快得像要从**腔里蹦出来，下体**得一塌糊涂。

    但发送的那一刻，她感受到一种奇异的释放。

    但他没有回复。

    那天没有。

    第二天没有。

    现在——过了三天——上百条信息，一条回复都没