我的****语文老师

  我点开图片。回复已经盖了上百楼：

    “写得太好了，看哭了。”

    “祝福所有勇敢相**的人。”

    “这说的是杨老师和赵晨吧？如果是，我想说：你们没错，**没错。”

    “作为杨老师**过的**生，我想说：她是我遇到过**好的老师。她的私生活，**不到别人评判。”

    “支持真**的人＋1。”

    “希望社会多一些包容，少一些偏见。”

    翻到**后，有一条回复被**得很**：“如果这是赵晨写的，我想对他说：**长加油，我们哲**系以你为荣。”

    我关上手机，心里暖暖的。

    回头看看床上**睡的杨雯雯，月光透过窗户照在她脸上，安静而**好。

    走到书桌前，打开她的电脑。小说的文档还开着，停留在**新写的一段：

    “雪化了，**天还会远吗？他们牵着手，走在融雪的路上。脚印一深一浅，但方向一致。前方有光，有风，有**知的风景。但只要在一起，就什么都不怕。”

    我轻轻加上一句：

    “因为**是**坚固的铠甲，能抵挡世间所有严寒。而彼此，是****暖的归宿，能融化生命里所有冰雪。”

    保存，关机。

    躺回床上，搂住她。她无意识地往我怀里缩了缩，睡得香甜。

    窗外，月亮**悬，雪地无声。

    但**天，已经在路上。

    出版社的入职通知在周一正式送达。

    杨雯雯把offer letter看了又看，然后郑重地收进书桌**上层的抽屉里，和那个“优秀**师”奖杯放在一起。

    “新的开始。”她轻声说，像在对自己宣誓。

    接下来的**子突然变得安静。

    **务**的工作清闲得近乎无聊——整理历年试卷，归档****计划，校对打印材料。

    每天下午四点就能下班，她骑着自行车穿过渐渐回暖的街道，去菜市场买新鲜的蔬菜和鱼。

    我开始习惯这种**常：傍晚回到家，厨房飘出饭菜香，她在灶**前忙碌，头发松松地挽起，围**上沾着一点油渍。

    窗外的梧桐树开始冒出新芽，**绿**绿的，在夕阳里透明得发光。

    “回来啦？”她头也不回，“洗手吃饭。”

    **子像一条平缓的河**，不疾不徐地向前**淌。那些惊**骇浪仿佛已经是很久以前的事，久到像上辈子。

    周五晚上，我们去看了一场话剧。

    小剧场，观众不到百人。

    故事讲的是两个在战****失散的**人，用了半生时间寻找彼此，**后在异**的街头擦肩而过，谁也没认出谁。

    散场时，杨雯雯眼睛红红的。

    “怎么了？”我问。

    “没什么。”她**头，挽住我的手臂，“就是觉得……能在一起，真好。”

    我们沿着深夜的街道慢慢走。

    三月的风已经不再刺骨，带着**润的、隐**的花香。

    路边的玉兰开了，大朵大朵的白，在路灯下像一盏盏柔软的灯。

    “赵晨，”她忽然说，“我们回家吧。”

    语气里有某种不同寻常的东西。我侧头看她，她的脸在夜****看不太清，但眼睛很亮。

    “好。”

    到家时已经十一点多。她没开大灯，只开了玄关一盏小小的壁灯。昏**的光晕把客厅切割成明暗两半，我们在**界**站着，谁也没动。

    “要喝**吗？”我问。

    “不渴。”

    空气里有种微妙的张力，像**雨前的寂静，像**汐涨到****点那一刻的静止。我能听见自己的心跳，能听见她轻轻的呼**声。

    她向前走了一步，走进光亮里。**掉外套，里面是一件米白**的针织衫，领口有些松，**出锁骨清晰的线条。

    “今天……”她开口，又停住。

    “嗯？”

    “今天在**公室，听到两个年轻老师在聊天。”她走到窗边，背对着我，“说周末要和男朋友去**泉酒店，说那里有私汤，可以一边泡**泉一边看星星。”

    我走过去，站在她身后。玻璃窗上倒映出我们的**子，一前一后，重叠又分开。

    “你想去吗？”我问，“我们可以去。”

    “不是想去。”她转过身，面对我，“是在听到她们聊天的时候，突然意识到……我们已经很久没有那样了。”

    “哪样？”

    她没回答，只是看着我。眼睛里有种直接得近乎坦率的东西，让我**咙发紧。

    “赵晨，”她说，“我想你了。”

    不是“我想你”，是“我想你了”。一字之差，天壤之别。

    我伸手抚上她的脸。皮肤**热，细腻得像上好的瓷器。

    “我也想你。”我说，“每天都想。”

    “不是那种想。”她抓住我的手，贴在脸颊上，“是……身体上的想。想你的